15 февраля «День вывода Советских войск из Афганистана»
В этот день в 1989 году окончательно выведен ограниченный контингент войск СССР с территории Афганистана.
Солнце, тёплая вода,
Пыль и скалы, крик шакала.
По пятам идёт беда
И рука стрелять устала.
Перегретый автомат,
Грязный бинт и боль в суставах,
Магазин и пять гранат,
Всё, что у тебя осталось.
Рядом друг, ещё живой,
Налетевший на растяжку.
Страшный, без руки, слепой.
Кровь на порванной тельняшке.
За камнями смерть в чалме
Незаметно притаилась.
Охраняет их Аллах.
Нас же, видно, Бог покинул.
Всё, дружок, кольцо в руке.
Мы живыми не сдадимся!
Нам всего по двадцать лет,
Не придётся нам жениться.
Магазин уж пуст давно,
Лишь граната между нами…
Жаль, что это не кино,
Мы с тобой в Афганистане
Александр Артамонов
Память об Афгане
Привет, дружище! Здравствуй, шурави
Как долго мы с тобою не встречались?
С тех пор, пожалуй, как в чужой дали
На полосе в Кабуле попрощались.
Ты всё такой же, только седины
В усах и на висках прибавилось немного.
Всё вспоминаешь тропы той войны,
Где нас с тобой свела одна дорога.
Как раньше, не жалея головы,
Мы на стоянках, в клубах взлётной пыли
С заданий вьозвращались: — Ждали вы,
Салам, — друг другу говорили.
И как в огне Баграма, все в пыли
Рвались снаряды, осколки пролетали,
А мы с тобой на запасной аэродром
С совсем сухими баками садились.
Да, много лет с тех пор уже прошло,
И сколько мы друзей похоронили,
С которыми тогда, давным-давно
Мы тёплый спирт из общей кружки пили…
А нынче, в снах давно прошедших лет,
Когда нахлынут вдруг воспоминанья,
Ищу я под подушкой пистолет,
Как-будто снова нужно на задание.
Всё чаще болью в сердце отдаёт
Годами прожитыми нами вместе.
А с молодёжью взрослый сын поёт
С чужой войны когда-то наши песни.
В любом застолье, поднимаясь в рост,
Традициями слившись в поколениях
Пьют с нами дети молча третий тост,
Как бы пред памятью преклонив колени…
Прощай, бача! До встречи, шурави
Давай с тобой допьём свои стаканы,
Чтобы душой не очерствели мы,
Будь нам порукой память об Афгане.
Андрей Артамонов
Командирам и экипажам Ми — 8, и бойцу пехоты, солдату России Петру Бондареву, воевавшим в Афганистане, посвящается.
Афганская осень
Вновь наступает афганская осень,
Снова в зелёнке взрывы гремят,
Снова в эфире с мольбою нас просят:
«Вертушки, восьмёрки, вернитесь назад».
Знаю, на блоке двое трёхсотых,
Знаю, по факту опять перегруз,
Это и все, что осталось от роты,
Что надо срочно забрать их в Кундуз.
Знаю, что будет Р.П., подполковник,
Снова орать, трибуналом грозя,
Он-то ведь — просто армейский чиновник,
Нам же без братства в небе нельзя.
Знаю, как трудно за скалы цепляться.
Левым, пробитым уже колесом,
Знаю, что можно в ущелье сорваться,
Я даже знаю, что будет потом.
Только зачем это знать его маме,
Той, что пустила его на войну.
Вот уже кровью окрасился камень,
Вот уже склоны укрылись в дыму.
Громче в эфире звучат позывные,
Ставлю по солнцу свой правый бок.
Техник, давай выключай все связные.
Штурман, спокойно, уходим на блок.
Вновь наступает афганская осень,
Снова я в баре, гитара со мной.
В прошлое память снова уносит,
Будто в эфире звучит позывной.
Евгений Михалев
